看看捏糖人的小摊。

闻闻路边炊饼的香气。

独臂，像一道沉默的影子，始终落后他半步。那只空荡荡的袖管，和身上那股若有若无的煞气，让所有试图靠近的宵小，都下意识地绕道而行。

走过一座石桥，街角处，围了一小撮人。

沈惟顺着缝隙看去。

是一个算命的摊子。

一张破旧的布幡，上面写着四个歪歪扭扭的字——“只算来人”。

摊主，是个穿着洗得发白的长衫，身形飘逸的男人。

他不像个算命的，倒像个落魄的书生。

他只是静静地坐在那里，闭着眼睛，仿佛周围的喧嚣，都与他无关。

沈惟忽然来了兴致。

一种属于现代灵魂的，恶作剧般的兴致。

他想看看，这些古代的神棍，到底能说出些什么花样来。

他拨开人群，走了过去，在小马扎上坐下。

“先生，算一卦。”

那个男人，缓缓睁开了眼睛。

他的眼睛，很奇特。

清澈，深邃，带着一种，仿佛能看透人世沧桑的，悲悯。

他没有看沈惟的手，也没有问生辰八字。

他只是，静静地，看着沈惟的脸。

看了很久。

久到周围的人，都开始不耐烦地窃窃私语。

独臂的手，已经下意识地，按向了腰间。

那男人，忽然，笑了。

那笑容，若有若无，像山间的晨雾。

他从签筒里，随意抽了一根竹签，递给了沈惟。

沈惟接过。

竹签上，没有字。

一片空白。

沈惟皱眉，正要发问。

那男人，却悠悠地，开了口。

他的声音，很轻，很柔和，像是风，拂过湖面。

“客官的命，不在签中。”

“因为客官的根，不在此土。”

沈惟脸上的那一丝玩味，瞬间凝固。

一股寒意，毫无征兆地，从他的尾椎骨，一路，窜上了天灵盖。

他全身的肌肉，在一瞬间，绷紧。

那男人，仿佛没有看到他骤变的神色，依旧自顾自地，轻声低语。

那声音，仿佛梦呓。

“魂是天外客。”

“身是镜中花。”

“你来时，惊动了池鱼。”

“你走后……”

他顿住了。

他抬起头，那双悲悯的眼睛，穿透了沈惟所有的伪装，直直地，望进了他灵魂最深处。

“这人间，再无棋盘了。”

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