窗外的风，停了。

廊下的光，暗了。

邢力那双死灰色的眼睛，就那么一眨不眨地，盯着沈惟。

像是在审问，又像是在探寻一个他无法理解的答案。

整个院落，安静得能听到灰尘落在地上的声音。

沈惟迎着他的目光，没有躲闪。

许久。

他开口了，声音很轻，却像一枚石子，投入了邢力那潭死水般的心湖。

“我练的，不是兵。”

邢力那魁梧的身躯，微不可查地一震。

他脸上的刀疤，像一条被惊醒的蜈蚣，扭曲了一下。

（不是兵？）

（那一百五十人，那股足以凝成实质的杀气，那令行禁止的军魂，不是兵，是什么？）

沈惟的目光，越过了邢力，望向了校场上那片空旷的黄沙。

“兵，是凶器，是工具。为将者驱，为君者用。”

“用坏了，可以扔。用钝了，可以换。”

“飞狐口的三万忠魂，就是例子。”

这句话，像一根烧红的铁钎，狠狠扎进了邢力的耳朵里。

他那双握在身侧，如铁钳般的大手，猛地攥紧了。

指节，发出咯咯的脆响。

沈惟缓缓收回目光，重新落回到邢力的脸上。

“我练的，是人。”

“是一群知道自己为何而战，为谁而战的人。”

“是一群被人从泥潭里拉出来，擦干净了身上的血污，重新给了他们名字和尊严的人。”

“他们的刀，是为自己而挥。他们的血，是为荣耀而流。”

他的声音，依旧平静，却带着一股不容置疑的力量。

“我给他们的，不是军饷，不是命令。”

“是风骨。”

“是这大宋朝堂之上，被衮衮诸公丢在脚下，弃如敝履的……华夏风骨。”

风骨。

又是这两个字。

邢力只觉得自己的心脏，被一只无形的手，狠狠地攥住了。

他征战半生，从尸山血海里爬出来，听惯了忠君报国，听惯了军令如山。

他第一次听到，有人用这样一种方式，去定义一支军队。

这不是练兵。

这是在铸魂！

用一种他从未听闻过，却让他这个铁血军人，都感到一丝战栗的，方式。

（疯子。）

（这是一个，彻头彻尾的疯子。）

邢力没有再问。

他已经得到了答案。

一个，比他预想中，要可怕千百倍的答案。