沈惟的目光，越过了汤全，仿佛看到了他身后，那座灯火通明的宰相府。

“给相爷。”

“擦擦手。”

“擦擦手。”三个字，如三根无形的冰锥，刺穿了汤全的耳膜，钉进了他的魂魄。

他手里的账册与供词，瞬间变得比烧红的烙铁还要滚烫。

烫得他想扔，却连动一动手指的力气都没有。

他僵在原地，像一个被抽走了所有骨头和思想的，拙劣的木偶。

大脑，一片空白。

他设想过无数种结局。

被当场格杀。

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被押入皇城司的大牢，受尽酷刑。

或者，沈惟会拿着这份铁证，连夜叩开宫门，在天亮之前，就将相爷彻底拉下马。

他唯独，没有想过这一种。

沈惟，把刀，递回了相爷的手里。

却将刀柄，死死地攥在了自己的掌心。

这比杀了他，比杀了相爷，更残忍，更羞辱。

这是一种，永无宁日的，悬顶之剑。

沈惟，已经不再看他。

仿佛多看一眼，都是在浪费时间。

他转过身，走向那片废墟，声音平静地响起。

“独臂。”

那道单臂的身影，从阴影中走出，身上还带着救火后的水汽与烟尘。

“主公。”

“伤亡报上来。”

“风骨营，战死三十七人，重伤一百零二人。”

“水狼营，无人战死，轻伤过半。”

“工坊匠人，鬼手大师傅护住了核心人员，死了十一个学徒。”

沈惟的脚步，顿了一下。

没有回头。

“抚恤，按最高规格的三倍发。”

“所有战死者的名字，刻上英烈碑。”

“告诉他们的家人，他们的儿子，丈夫，父亲，是大宋的英雄。”

他的声音，没有一丝波澜。

却让周围所有还站着的，浴血的狼兵，呼吸，猛地一滞。

他们的胸膛，剧烈地起伏起来。

一种比黄金，比许诺，更滚烫的东西，在他们的血液里，疯狂燃烧。

邢力，看着这一幕。

他的手，按在刀柄上，玄铁护腕下的皮肤，一片冰凉。

他看着沈惟。

看着这个少年，在自家被焚毁的废墟上，在部下冰冷的尸体前，没有愤怒，没有悲伤。

只有冷静到可怕的，处理。